Yo…tirito corazón; mi alma siente frío
como triste tumba, sin epitafio vivo
la oscura nieve, escalofrío de mis huesos,
cuelga de los tubos de sangre congelada
en la turbulencia del tiempo que demora.

Un navegante encorvado sin sendero.
En las extensas riveras de la voz sin agujero.
Una nube en el destierro como tortuga
varada entre las brasas encendidas
va buscando el motivo de la nada.

Mar adentro las sienes le arremeten
en un oleaje, incesante de añoranzas.
Vivir en el recuerdo tarda…es tarde.
Agrio, áspero, enjuto, deleznable.
Ha extraviado la frescura de la hierba.

Con vitalidad, los vigores se escupieron:
cano, ciego, mísero: un hombre errante.
¡Olvidarme yo, no es posible; vivo en el olvido.
Mi naturaleza no es hermosa y el corazón
no es de uno.
Tres amores uno tras otro me encarcelan
en el ayer triste y sombrío!

Pasó la luna con la negra nube
iluminando el refugio de los lamentados.
Rotos arbustos grises de la vida…decepcionados
Grava de miserables orates marginados.
Eternos moradores del sollozo y la incordura.

Pasa el vate; va llevándose la pluma
y en un turbulento llanto tragándose la luna,
intentó subirlo al cielo día y noche.
Secándose el mar sin ser nutria, ni carpa.
Se rompió el árbol celeste en el triste verso.

De una tan sufrida vida inhalaba.
Las hilachas de un costal de carne
vertieron sus palabras suplicantes
las voces de un dragón del decaimiento moral.
Criticando con murmullos la defensa de su honra.

Al filo de la espada indemne…su alma
prefiriendo morir de frío a ver su nombre corrupto.
Por la embriaguez y la infame locura
al sueño de los sonámbulos brotaron.
Humos negros y en los ojos llamas ardientes.

Es el canto inevitable y justo del cisne,
donde el ánima se cuela con la sinceridad
hecha demonio..
Por el abuso del mundo y su moral falsa.
Le echó a la errante vida como sobrehumana
estrategia del corazón que no sobrevive.

Jem Wong.
18-01-05.

“La fantasía nunca arrastra a la locura; lo que
arrastra a la locura es precisamente la razón.
Los poetas no se vuelven locos, pero sí los
jugadores de ajedrez”

Chesterton

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De mis manos brotarán amapolas rojas como la sangre quizás así consiga que mis versos sean eternos...Mi poesía soy yo http://www.buscamifoto.com/search.ph...ser=JEM%20WONG
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