Una palmera acaricia con el vaivén de sus ramas el paso del viento, aquí, en ésta ciudad agreste donde di origen y estadía a mis rústicos ensueños.
En estos asfaltos rotos y estas calles de tierra donde miré muchos ojos, donde me amaron y odiaron en igual o peor medida.
En éste pueblo aprendí a dar mi primer paso, a estampar mi primitiva letra, a derramar mi incipiente llanto.
Aquí me alimenté de mazamorra y miel de palo, de mate cocido y pan casero, aquí supe que el tiempo es verdugo y las huellas son más que pasos dejados a la espalda de los años.
Aquí conocí a los mendigos hurgando ilusiones en las bolsas de basura que se arrojan en cualquier lado, aquí sufro por los niños que roban una insignia o lavan un vidrio para alimentar el vicio de su padre y el estómago de sus hermanos.
Aquí aprendí que no hace falta saber pescar, que de nada sirve una caña cuando al pez te lo entregan a boca de urna.
En ésta ciudad que amo, en estos tercos paisajes de sequía y tierra seca, supe que para ser considerado artista del pueblo hay que tocar la guitarra, el bombo, cantar chacarera o escribirle al sachayoj, por lo tanto quedé al margen del gusto y el sufragio, salvo alguna excepción amigable.
Hoy, con frío y con miedo aguardo la jungla de lo incierto, resignado a que de nada sirve la alternativa doméstica del límite, cansado de los corruptos y los intolerantes, de los vanidosos y los necios, de los socialistas de ocasión y los oligarcas renacidos en las actas gubernamentales. Hastiado de la fosforescencia de los devenidos a señores detrás del terciopelo imaginario del humo y el eclipse.
Sé que habrá en otros suelos mejores parques, mejores ríos, mayores árboles, mas, no sé como arrancaré mi corazón malherido de ésta tierra de misterio y ambrosía. Pero ha llegado la hora de partir, el hombre lo exige en su deseo de paz, en sus hilachas de poeta, hacer de la palabra su patria y su protesta, su rumbo y su camino, su ambición y su torpeza.
Es hora de cruzar los torrentes de las obsesiones y caer de los agujeros secretos del estado de derecho y los vicios sociales, es el momento de violar las angustias y hacer crecer el césped sobre la escoria y los escombros. Escapar del mesianismo y la proliferación de cuervos enredados en corbatas con olor a azufre y con el alma escondida en billetera de cuero.
Es hora de partir, de inyectar el sol a mis venas sucias de dolor y de tristeza, de arrancar a jirones la esfera inmutable de mi cripta y de mi sueño. Dolerá la familia, dolerán los amigos, pero son mis serpientes mas letales que la flecha que acabó con Aquiles, mas débiles que su talón, mas persistente que un tejido de libertades ultrajadas.
Habré de sostenerme del vértigo y el enigma de las escalinatas de piedra y el himen del crepúsculo, sé que la vida me guarda un estuario de cumbres verdes y sierras montañosas, alguna playa cercana y un mar puro de aguas frescas, hacia allí me dirijo fastidioso, en busca de la cuerda que saque del pozo mi alma perdida entre estas callejas, donde fue feliz como la luz de un luciérnaga, por segundos, por instantes, por momentos.
Pido perdón si no fui el satiagueño, el argentino que deseaban, nada le ha dado mi patria a mis manos laboriosas e incansables, solo fui un hermano de la intemperie, devorando sigiloso los rincones de mi parque y de mi río, no hay visos de cambio en la complejidad generacional de nuestros tiempos, mi país es una ramera de ojos vendados entregada al poder y la avaricia, pisoteando la miseria y creando fabricas de violentos, de vagos, de ignorantes y de pobres.
Es hora de partir, de llevar bajo mis costillas mi rancho de horror y de utopía, cargando mis fríos y mis miedos, inventando lámparas de sueños en el germen de la hueva y la clorofila, es el momento de sentenciar la rutina y la hipocresía, de compartir el banquete del silencio en los nidos enramados de los duendes y los pájaros.-
Porque eres tú mi tierno amor, quien acuno mi primer llanto
Si en nuestra conversación
Notas que repito lo mismo a cada rato
Escúchame como si fuera un nuevo canto
Canto de jilguero, tiernas cancioncillas
Palabras hechas flores que parecen campanillas
No tengas miedo temblorosa avecilla
Si observas que no deseo bañarme
Y tampoco deseo cambiarme
No me riñas hija mía
Recuerdas mi frágil mariposa
Cuando lloraba porque los ojos ardían
Las espumas tú convertías en esferas... yo reía
Cuando veas que derramo mi comida
Que se me caen las cosas de la mano
Que ni atarme los zapatos pueda ya
Recuerda quien te daba de comer
Quien te enseño a atar tus zapatos
Quien con paciencia te guiaba en todo
Narradora de historias fantásticas
Guerrera de eternas batallas de papillas
Caballito juguetón meciéndome en su espalda
Lazarillo de mi senda por dolorosa que fuera
Cochera de caminos por donde guiaste mi destino
Danzarina increíble bailando un taconazo
Si notas que mis piernas flaquean al caminar
Dame tu mano hija mía, en ella me apoyare
Y adelantare el camino que lejos me llevara
Tus fuertes piernas raíces clavadas en mi pecho
Tus manos oro y acero fundidas a las mías
Tus pasos mis avenidas azules y verdes
Si ya las fuerzas me vencen
Y así no deseo vivir más
Respeta mi decisión
Las decisiones sobre tu vida mis leyes
Tu voluntad mi ardoroso silencio
Tu último suspiro llanto sobre mi almohada
Hija mía no debes olvidar
Que tan solo espero de ti
Cariño y comprensión
Tu cabellera de nieve mi ultimo espejo
Te amo madre mía
HORIZONTES - JEM WONG
La vejez no es una etapa de la vida sino parte del desarrollo del hombre y es claro que muchos llegaremos inexorablemente a ella. La O M S considera que la población de edad avanzada se puede dividir en "tercera edad" (recién jubilados) y cuarta edad (viejos jubilados), por lo general con más de 75 años.
Existen ancianos que son abandonados por sus propios familiares y carecen de instituciones que se preocupen por ellos. Por esta razón no es extraño ver entre las sombras de la noche gran cantidad de ancianos que duermen en la calles y se alimentan de migajas y lo peor es que mucos mueren en total abandono por parte de quienes debieran amarles. El adulto mayor merece un futuro diferente, merece ser tratado con respeto y dignidad pero el ejemplo comienza por casa.
Celebrando la libertad (Chirikure Chirikure, Zimbabwe)
Memoria audiovisual del Festival Internacional de Poesía de Medellín.
Chirikure Chirikure nació en Gutu, Zimbabwe, el 17 de Marzo de 1962. Se graduó en la universidad de Zimbabwe y es becario honorario de Universidad de Iowa, USA. Trabajó tiempo completo como editor durante 17 años (hasta el 2002). Ha publicado dos volúmenes de poesía en lengua Shona: Rukuvhute, 1989; y Chamupupuri, 1994. Su tercer volumen de poesía, "Hakurarwi/ No dormiremos", posee traducción al inglés. Realizó su primer volumen de poesía con música, "Napukeni", en el 2002. Ha escrito también un número de libros infantiles y libros de texto educativos. Chirikure escenifica su poesía con música o en solo. Ha escrito también textos líricos para muchos músicos de Zimbabwe. Ha realizado sus puestas en escena en muchos lugares del mundo durante los pasados años. Poema leído en la décimo cuarta versión del Festival, traducción desde el inglés de Rafael Patiño.
PÁGINA OFICIAL DE CÉSAR AMARO http://www.cesaramaro.com/
César Amaro ha viajado por el mundo llevando en su corazón y entre sus manos el más bello don que se le fue otorgado la música.
Quizás no sea precisamente yo una especialista en sus menesteres señor Amaro, pero creo que por un acto de justicia sus videos debieran ser repuestos en You Tube. La Internet es uno de los medios de comunicación más importantes porque nos permite romper fronteras, quienes amamos el arte para eso lo empleamos.
Es cierto que hay lugares en que se nos otorga la oportunidad de publicar gratuitamente, pero eso no significa, ni le da derecho a ninguna Web que el trabajo realizado por nosotros durante tantas horas se pueda desechar en un segundo por no resultar comercial o quien sabe por qué otras razones.
Lo único que sé señor César Amaro es que no es cuestión de decir:
-Mira que lástima borraron sus publicaciones y no hacer nada.
Este mundo esta repleto de esas gentes que simplemente nunca hacen nada, ni en la vida real, ni en la virtual y dejan que se comentan abuso tras abuso, haciéndose los ciegos y los sordos, lavándose las manos.
Bueno como verá a mi sí me provoca decir y hacer algo, quizás no sea mucho pero esta hecho.
Como le comente he escrito muchos poemas acompañada de su guitarra quizás mi obra sucumba en este mundo de páginas intermitentes que se apagan cuando menos lo esperamos, pero las cuerdas de su guitarra jamás serán acalladas.
¡Así sea!
Un fuerte abrazo Fanny Jem Wong Posted by FANNY JEM WONG
Amarillo otoño, que te vuelves intermitente verano.
Las acequias de mis sueños arrastran tu cadáver,
y recordando un octubre de espinas eternas,
hablas y hablas con tu vientre henchido de marzo.
Impúdicos jardines dejan desnudas sus plantas.
Otoño que no es otoño…¡máscara del verano!
¡Pecho de sombra! , caucásico rostro esperanzado.
¿ Por qué me miras sin ojos, por qué me tocas sin manos,
por qué me besas sin labios, por qué te vas sin distancia?.
¡Baja de tus rincones, ostra de mi esmeralda!
Callejas de sueños rotos, inventos de mis fantasmas.
Atriles de rosas frescas lucen en los mercados.
Venden las hechiceras, flores para mis ansias.
Espíritu de guerrillas, brazo armado de mi alma,
¿Por qué no paras la guerra?
Mi corazón esta agotado… de tanta y tanta palabra.
FANNY JEM WONG MIÑÁN
Magister en Psicología Educativa, egresada de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Casada ,tengo dos hijos varones.Dicen que para todo hay que tener suerte, creo que tuve mucha porque tengo una famila que me ama y la que amo pero a pesar de ello como cualquier otro ser humano ,poséo un mundo interior complejo y una forma muy particular de ver y de sentir la vida, cosa que se hace evidente en mis poemas. Cada poema es único e irremplazable ,por las connotaciones emocionales que encierra como una expresión del alma y del arte. Alguna vez leí "La poesía se escribe cuando ella quiere”, creo que esta afirmación es una gran verdad. Otras de las actividades a la que me dedico con profunda vocación y disfruto tremendamente es la enseñanza universitaria. “De mis manos brotarán amapolas rojas como la sangre quizás así consiga que mis versos sean eternos” Mi poesía soy yo
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FANNY JEM WONG MI POESÍA SOY YO
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